Rouge

Douze nouvelles pour comprendre pourquoi Rouge peut s’écrire au singulier pluriel... Tout est rouge... le bandeau d’un livre, une robe d’été, un bouquet de pavots, un blouson de cuir. 

Extraits:    

(...) Tout le monde est écrivain. Sauf moi.

(...) Sous le rose terni par la boue, de sa peau rugueuse, la bête égorgée émettra de petits cris aigus tandis que son sang foncé s’écoulera dans un grand récipient.

(...) Tel un cheval qui piaffe, je l’attends. Elle prend des photos, tout y passe : les canards, les canes, les canetons, les poules d’eau. Un reflet d’arbre. Un iris d’eau (nous sommes en juin). Je me demande ce que deviendront ces photos. Regardées une fois seulement, peut-être.

(...) Au moment d’éteindre, je remarquai sur la table une enveloppe qui m’était destinée. J’hésitai un instant puis l’ouvris fébrilement. « Chère Clara, je t’attendais depuis si longtemps que je n’ose croire que tu sois arrivée ce soir. J’aurais tant désiré te revoir dans un état présentable, t’épargner le spectacle d’un homme qui a perdu l’usage de son corps. Mais je ne me leurre pas, je sais aussi que si j’avais été cet homme vaillant que tu as connu, tu ne serais pas revenue. Ce soir, je remercie le ciel pour ce qu’il a fait de moi, car enfin tu es là. Je souhaite partir Clara, renoncer à la vie, et toi seule est capable de m’en donner le courage. William ».

(...) L’angélus envoie dans le ciel ses jolies notes. Me voilà au soir, constate-t-il surpris, au bord de la panique.

(...) D’abord Auguste n’a vu qu’un éclair. Avait-il bien vu d’ailleurs ? Le haut du corps penché sur la rambarde en bois, il tendait le cou, plissait ses yeux, retenait sa respiration. Peut-être que l’éclair reviendrait ?

(...) Le stylo rouge se met à rougir (encore plus qu’il ne l’est). Et semble me demander de le laisser en paix, il désire finir ses jours dans le silence apaisant de ce sac confortable.

(...) Elle retient soudain un mot : « sanguine ». Une voix attirante, mystérieuse, comme un prélude.

(...) Nous nous sommes faites des promesses, assises l’une à côté de l’autre, les yeux dans les yeux, sur ces sièges informes et vaguement pivoine de la salle des départs. Nous revoir vite, nous téléphoner, nous envoyer des livres. Savoir que l’une est là pour l’autre. Nous aimer en silence.

(...) J’aime la pâte grasse de mes dessins au pastel. Le bâton de rouge. La couleur, pas la brillance. Au collège, je suis la seule. Le gloss, rien à faire !

(...) Tous ces gens en terrasse. Petite mélodie des cuillères dans les tasses à café. Dans les rues soumises au printemps, voilà que tout recommence. Tout brille : jusqu’au moindre petit tas de poussière avec des trucs en plastique, des bouts de papier, du métal archi écrasé. La lumière a la peau dure. Dans chaque millilitre d’oxygène : la chanson insistante des « Tu me manques », « Où es-tu ? » et autres « Et si ? Et si ? » Son blouson rouge, cette façon de se vêtir pour nous dire « Je suis un oiseau de Paradis ». 

(...) Qui n’a rêvé d’avoir du génie ? Moi la première. Je désespère depuis toujours de me nourrir d’une passion dévorante, qui tels les GRANDS maîtres, serait ma vie, ma mort.

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